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NO HAY DOLOR

2009-04-08T12:42:00.000-07:00

Después de varios meses de natación, había llegado la hora de dar el salto. De poner el físico a prueba, y ya no me valía ni el aeróbic, ni el fitness, ni tonterías de esas. Y,¿hay algún deporte mas duro que el ciclismo?, definitivamente NO.

Indescriptibles, insufribles, inhumanas, insoportables, incurables, in...,in...., me quedo sin adjetivos para describir las agujetas que sufrí después de mi primera clase de spinning. Una sola sesión bastó para dejarme rota por completo durante algo mas de una semana. Joder, ¡que dolor!.

Mi pensamiento a cada paso, cada escalón, cada sentarme y levantarme, durante esa semana fue: !Me cago en la puta virgen y la madre que parió a la bici!!. Fue horrible, una tortura: como si a cada movimiento de mis piernas me las estuvieran apuñalando con cuchillos cebolleros...

Nada me sirvió para calmarlas, ni bebidas isotónicas, ni agua azucarada, ni andar, ni el ibuprofeno 600, ni pollas en vinagre, nada te las quita.

En estas ocasiones es cuando te arrepientes de vivir en un 3º sin ascensor y te das cuenta de que la ciudad no esta hecha para discapacitados, que es lo que fui durante una semana. Todo son escalones, no hay rampas por ningún lado y las escaleras del metro están muy duras cuando caes rodando por ellas...

después de la caída tuve que ir al médico para pedirle, casi con lagrimas en los ojos, piedad y que me hiciera un justificante para no ir al curso del paro. No podía con mas escalones. Salí de la consulta con mi justificante y con una inyección de analgésicos para caballo, en el culo, dispuesta a pasar cuatro días encerrada en casa.

Durante esos días hice memoria sobre todos los deportes o ejercicios que he practicado y ninguno jamás, me ha hecho sufrir tanto.

Veamos: en ballet nos obligaban a despatarrarnos de una forma inhumana y a hacer cientos de abdominales seguidas (supuestamente para brincar mas alto). En sevillanas teníamos unas sesiones de castañuelas que terminabas con los brazos hechos trizas. En judo, los golpes sobre el tatami me daban dolor de cabeza. En patinaje, las piernas sufrían, pero eran mas duras las caídas sobre el cemento pulido. Jugando a voleibol los puños se me quedaban hechos papilla y jugando al fútbol las espinillas. La natación, el aeróbic y el fitness me dejan exhausta, pero te recuperas enseguida. Nada de esto se le puede comparar.

Uhmm... quizás el sufrimiento mas parecido al spinning son los últimos dos kilómetros de la San Silvestre Vallecana...., pero no, ni de coña. Claro que no he probado la maratón....

Mira que me lo advirtió la monitora: que si era la primera vez que no forzara.

¿Forzar yo?, pero si tengo unos cuadriceps de acero, y unos gemelos envidiables , además que no es la primera vez que me subo a una bici, oiga, un respeto, que llevo toda la vida dándole a los pedales.

De hecho, la clase no me pareció para tanto, dura, pero no las exageraciones que había oído. Pude con toda la carga en la bici y no me faltó la respiración, ¿que mas podía pedir? salí orgullosa y contenta. La alegría me duró 24 horas. Me podía haber dejado el orgullo en casa ese día.

La buena noticia es que, una vez que se pasan las agujetas torturadoras, y sigues haciendo bici, ya no te vuelven a doler igual. Ya llevo un mes y pico y ahora si que estoy empezando a tener piernas de acero. No hay dolor.

Quedáis advertidos.

Y por cierto, ya que toda la musica que ponen en las clases es el típico chunda chunda machacón, porque no poner del bueno:

SOLDEFEBRERO

2009-02-12T11:27:00.000-08:00

Por fin, después de infinitas semanas de borrascas y temporales, sale el sol. Y es maravilloso, porque sus rayos atraviesan las copas de los plátanos y acacias que bordean el camino de clase y hacen que gires la cara hacia ellos mientras guiñas los ojos, para sentirlos mejor, y pienso que ojala llegue pronto la primavera.

No se alcanzan los quince grados hoy, pero el calor del sol hace que parezcan veintidós. El sol de invierno es el mejor, porque calienta pero no asfixia y además, pone de buen humor.

Estamos a mediados de Febrero y faltan todavía unas cuantas semanas antes de que las yemas de las ramas de los árboles (caducifolios), dormidas durante todo el invierno, estallen y den paso a las primeras hojas de la primavera, que tienen ese verde claro tan bonito, que mas tarde nos ayudarán, con su sombra, a protegernos del aplastante (a estas latitudes) sol de verano.

Me quito la bufanda y me desabrocho el abrigo. Sopeso la posibilidad no ir a clase, de desviarme a los jardines cercanos para tumbarme en la hierba a disfrutar del buen tiempo, y poder seguir leyendo “La Quinta Mujer” de Mankell, pero no puede ser, tengo obligaciones de parada. Paso por delante de la exposición de Elio Berhanyer, como todos los días, y vuelvo a pensar que al final no la veré a pesar de haber visto el cartel durante meses.

Ya estoy llegando. No quiero entrar en clase. Tendré que tirarme cinco horas delante del ordenador. Los profesores son malos y los compañeros majos, pero es que ya, el curso que estoy haciendo me está pesando como una losa, tanto como el invierno. Cuando salga será de noche y hará frío, otra vez.

De penas, estadios y bicicletas...

2008-12-16T01:42:00.000-08:00

Se esta convirtiendo ya en costumbre: todos los días acabo llorando después de leer el periódico. No sé si dejar de leerlo o comprarme unas gafas de insensibilidad que me hagan ver las cosas de otra forma. El problema es cuando voy en el metro o estoy en un bar, porque acabo haciendo muecas raras para intentar que no se me caigan los lagrimones, cosa que no siempre consigo, con lo cual la gente acaba mirándote por las muecas y por las lágrimas y poniendo cara de: “¿que le pasa a esa chica, si solo esta leyendo el periódico?”. ¿Acaso no es suficiente motivo de disgusto?. El otro día murieron dos bebés porque se incendió la chabola en la que vivían mientras su abuela estaba fuera porque otro de los niños quería hacer pis, sin que nadie pudiera hacer nada por rescatarlos debido a la virulencia del fuego. A otra niña la maltrató y torturó su padrastro hasta dejarla con parálisis cerebral sin que su madre hiciera nada por impedirlo. Medio mundo se muere de hambre por culpa de una crisis que han creado los mas ricos del planeta, o por un brote de cólera, o guerras, o por inundaciones o sequías salvajes, animales y personas son maltratados y abandonados por desalmados...y así hasta el infinito. Por supuesto, de vez en cuando también vienen noticias buenas y entonces voy sonriendo y canturreando por ahí, importándome un pimiento lo que piense toda esa gente gris y catatónica que va en el metro.

Pero no siempre la tristeza es por motivos tan elevados. La ultima noticia por la que he llorado tiene un motivo bastante pueril: dentro de cuatro años demolerán el estadio de mi equipo de fútbol para trasladarlo a otro lado, pero no lo pude evitar, por pena y por rabia. Ni por todas las ventajas del mundo quiero que lo tiren, ni porque vaya a ser mas moderno, con mas aforo y bla bla bla....A mi me gusta tal y como esta, y donde está: a la vera del maltratado río de mi ciudad. Ya sé que hace décadas su estadio era otro, el Metropolitano y que le pasó lo mismo que le va a pasar al Calderón. Aún así, estoy enrocada en mi añoranza ¿porqué hay que ser tan práctico?, donde queda la épica, los recuerdos y por supuesto, el himno, ¿acaso habrá que cambiarle la letra?. Porque ya no estará al borde del río Manzanares ni siquiera tendrá el mismo nombre. Seguro que le ponen el nombre de la empresa patrocinadora seguido de ARENA. Que no sé de donde ha salido la moda de llamar a los pabellones deportivos NO-SÉ-QUÉ ARENA, queda horrible. Y todo gracias a nuestro faraónico y archivotado alcalde....

En fin, que me suscribí al periódico y ahora lo leo todos los días. A cambio de tanto chorreo de noticias tengo una caja enorme plantada en el pasillo de casa, sin abrir. Es una bici, cortesía del periódico. Ahí lleva un mes, esperando a que alguien sepa montarla porque viene en pedazos: el manillar por un lado, la cadena por otro, el sillín, las ruedas etc... Pero por lo que he encontrado en la red parece bastante difícil para quien, en su vida no ha cambiado ni una mísera cámara de aire. Me apunté a un foro para que me echaran una mano, pero hablan de cosas que me suenan a chino así que me da vergüenza preguntar nada..... En mi descargo diré que mi padre jamás me dejó reparar nada ni que tocara sus herramientas, porque claro no iba a saber hacerlo tan bien como él. Así son los padres (o al menos el mío). En conclusión: que como no tengo ni idea prefiero no tocar, además de que no tengo el cerro de herramientas necesarias según las webs especializadas.

Mientras tanto utilizo mi vieja bici de marchas, MTB o BTT, o como se llamen. Pero empiezo a sospechar que algo va mal: cuando freno hace un chirrido ensordecedor y cuando cambio de marcha, éste se produce de golpe, varias pedaladas mas tarde. Espero que tenga remedio. De momento no he vuelto a cogerla, voy con la impresión de que me va a fallar en cualquier momento.-Maryanne, ¿conoces algún taller de confianza? ¿que haces cuando te falla la tuya?-

De todas formas, la última vez que salí, mas que la bici lo que me dio miedo fue el salvaje tráfico de la ciudad. Me bastaron unos segundos sobre el asfalto para convertirme en una fundamentalista de la bici y ANTI-COCHE.
Seré bipolar, porque lo mismo me pasa cuando voy conduciendo y me convierto en fundamentalista ANTI-MOTOS-me-meto-por-donde-me-da-la-gana, ANTI-PELAS (taxis) tocapelotas o ANTI-PEATONES suicidas. Lo mismo ocurre, pero al contrario, cuando soy peatona. Pero con diferencia, la gente que va a motor se porta infinitamente peor que la que no, y cuanto mas se malhumoraban los conductores mas pancha iba yo (lo que no quiere decir que despacio, porque me da miedo frenar mucho debido al insidioso chirrido).
Lo curioso es, que por mucha mala hostia con la que me adelantaran los coches entre pitidos de claxon, al final me los encontraba parados en el semáforo o en un embotellamiento, ¿no es ésta la mejor venganza?.

2008-11-25T06:07:00.000-08:00

Este fin de semana ha sido de esos que pasan de vez en cuando. De los de cielo plomizo, de los de ánimo por el suelo, de los de austeridad forzosa, en los que no te apetece salir de casa porque hace un frío polar, que te los pasas haciendo odiosas tareas domésticas y en los que para colmo a última hora, el domingo por la tarde te sale un compromiso familiar que no te apetece nada....por pura pereza vital.

Tenía pensado salir el sábado a dar una vuelta con mi recientemente recuperada bici, pero se me quitaron las ganas de golpe tan pronto abrí la ventana y sentí que el frío se me incrustaba en los huesos y veía que todo iba volando por la calle: las hojas de los árboles que habían sido pelados por la ventolera, la ropa de los tendales hecha un higo en las cuerdas, y la gente andando rápido y encogida queriendo huir del frío.
“Otro día será”, pensé. Mira que me lo temía, que no iba a ser capaz, que me iba a vencer la pereza. ¡Maldita sea!.

Pero bueno, no siempre es así, me estoy esforzando y aunque me paso todos los días remoloneando a ver si me sale algo por lo cual tenga que posponer mis clases de natación, al final, me acabo vistiendo deprisa y corriendo para por supuesto llegar tarde y ahorrarme cinco minutillos de calentamiento. Estoy convencida de que lo hago a propósito, inconscientemente, claro, porque odio llegar tarde.

Y es que si tuviera que hacer un ranking de las cosas que me dan mas pereza, la natación estaría dentro de los diez primeros puestos. Para empezar hay que ponerse el incordioso bañador de nadar que con esas tiras cruzadas en la espalda, no sabes ni por donde meter las piernas ni por donde los brazos. Después, hay que meter la cabeza (y todos los pelos) en el todavía mas incordioso gorro de baño que te tira de todos lados, te arranca los pelos y que te hace parecer medio alien, con la cara toda estirada.
Pero todavía, antes de meterme en el agua, faltan las gafas, ¡otra que tal!; Te tiras un rato limpiándolas para ver bien, ajustando las tiras, apretándotelas contra las ojos para que hagan vacío, colocándote una tira por encima del moño y otra por debajo para que no se resbalen....y todo esto ¿para que? para que a los cinco minutos de estar nadando te haya entrado agua y te escuezan los ojos, se hayan empañado y no veas ni torta y te sientas estúpida mirando hacia alguien o algo que no ves, y te las tengas que quitar para empezar de nuevo toda la operación; Pero claro como estas en mitad de la clase pues al final te las pones de cualquier manera ¡y a correr!, que viene el compañero que te va a atropellar si no te quitas de en medio, porque claro, tampoco ve ni torta....

Después de hacer, como buenamente se (porque no para de corregirme) todos los ejercicios que manda la monitora salgo medio a rastras de la piscina, y es que no hay día que al nadar de espaldas no me caiga agua en la cara y me pille respirando....Para el que lo quiera probar: esnifar agua clorada también coloca, después de pasar la fase de medio ahogamiento y ridículo en medio de la piscina claro.
Antes de poder agarrar la ansiada toalla tengo que localizar mis chanclas para no resbalarme mientras doy saltos sobre los pies a la vez que me doy golpes en la cabeza para vaciarme los oídos que se me han llenado de agua...!que gozada¡

Por supuesto nunca consigo sacarme todo el agua de los oídos asi que, entre el ruidito que hace el agua dentro de la cabeza, lo que me apretaba el gorro, lo que me apretaban las gafas, los ojos rojos y saltones por culpa de éstas, el cloro en mis pulmones y los golpes en la sien, llego al vestuario con cara de auténtica colgada.

Debo de ser la única que se siente hecha fosfatina porque todas las mujeres allí presentes cotorrean entusiastas durante largo rato en pelotas ¡y paradas en medio de la ducha!. A ver señoras, ¿no pueden hablar, aunque sea en pelotas si lo prefieren, fuera de la ducha?, porque entre el rato que están paradas hablando y el otro buen rato que están frotándose como si tuvieran que quitarse la mugre de varios meses, ¡hay gente que no tiene toda la mañana y está esperando para ducharse!.

Aunque la verdad es que hace ya tiempo que desistí de ducharme en el vestuario, porque entre el cansancio y el empanamiento que llevo, no puedo soportar a un montón de señoras gritando en la ducha, gritando debajo de los secadores, o gritanto porque sí....no puedo, no puedo. Así que, me arranco el disfraz de alien acuático, me cambio y me largo a casa lo mas rápido posible antes de sufrir congelación en la cabeza por llevar el pelo mojado en noviembre.....

¿Es, o no es, fuerza de voluntad soportar todo esto tres día a la semana?

.....

Ainssssss!!!

2008-09-12T03:22:00.000-07:00

Siempre me he lamentado de que mi cumpleaños cayera a finales de agosto. En el colegio no podía llevar caramelos a clase ni celebrarlo con los compañeros así que tocaba celebrarlo siempre con la familia allá donde estuviera pasando el verano. En el instituto me esperaba a septiembre para celebrarlo, pero no era lo mismo, resultaba descafeinado celebrarlo un mes mas tarde, porque además se juntaba con el de mi hermana. En la universidad me tocaba estar ese día empollando como una posesa porque a los pocos días invariablemente tenía un puñetero examen de septiembre.

Pero, ¿y ahora? ¿Cuál es la excusa?. Ninguna.

Para mi buena fortuna me tocó trabajar el fin de semana entero de mi cumpleaños y encima tuve que ir a otra fiesta que nada tenia que ver con el día de mi nacimiento y en la que nadie se acordó de felicitarme, por cierto.

Menos mal que unos días antes logré reunir a unos pocos amigos para pasar el día en la sierra, jugar a las cartas y comer un trozo de tarta…

…..pero no fue fácil porque desde hace ya tiempo, quedar con la gente, con esos amigos que hasta hace dos o tres años veías cada día o cada fin de semana o al menos con mucha frecuencia, es tan fácil como pedirle audiencia al Papa.

Pero no, no me quejo porque nadie se acordara, es más, todo el mundo (o casi) se acordó de mi, de llamarme y felicitarme, sino por el desapego generalizado. Así que he decido no celebrarlo porque para los amigos lo que hay que tener es voluntad no obligación.

Menos mal que allá por Junio me harté de decir y escribir en correos electrónicos que iba a pasar los siguientes meses atada a la gran ciudad, que podíamos quedar para vernos, tomar algo, charlar, contarnos la vida, reírnos…o llorar.

Para los que os lo habéis perdido: he pasado el verano trabajando con un compañero cabrón haciéndome la puñeta, trabajando fines de semana y fiestas de guardar. Me escapé en Julio tres días que logré juntar para ir a ver el mar a Almería en donde hacia un calor de cojones pero que disfruté mucho hasta que me llamaron del trabajo para cubrir una guardia de 12 horas infernales en un ambiente hostil y mortecino. Pasado ese trago, llegó Agosto, y las fiestas del 15, y por supuesto, mientras mi familia las celebraba con buen marisco y Alvariño en el pueblo, yo andaba vegetando por la oficina. A finales llegó mi cumple y el de mi primo, que nació el mismo día que yo (¡otro Bartolo dijeron cuando nació!), y el de Álvaro que cumplió su primer año con nosotros y sus emocionados padres… Ah! y la gran boda cursi de una amiga de la infancia, y luego, mientras todos ibais y venias ha llegado septiembre, y las obras. Sí, las obras, porque ante la imposibilidad de vender para comprar una casa mas grande, pasando por la locura que me dio de alquilar para a su vez alquilar otra mas grande y darme cuenta de que tras un día de poner el anuncio todo el mundo se quería quedar con mi casa, se me puso la cabeza otra vez en su sitio y pensé que hasta que no amaine la crisis económica es mejor no menearse, y en todo caso hacer algún apaño, mas que nada por cambiar, por verla mejor y seguir disfrutando en ella los años que hagan falta.
Y en estas estoy, de mudanza a casa de mis padres hasta que acaben de pintar y entarimar…y entre medias pensando en que voy a hacer el mes que viene ¿me cojo el paro y me voy de vacaciones?, ¿no me lo cojo y trabajo en lo primero que me surja?, ¿me lo cojo y me gasto la pasta en cursos de postgrado?, y si me cojo el paro, para cuando vuelva ¿encontraré trabajo?

Viene hoy un reportaje en el periódico que se titula: “La precariedad laboral es nefasta para la salud”. No me jodas!, no, si ya sospechaba yo algo… Termino de leérmelo y decido que hoy voy a currar lo menos posible y a saltarme la dieta, que con todo no se puede.

Aqui dejo un poco de musiquita sueca, como mis muebles nuevos.

MÁS DE LO MISMO

2008-08-03T15:36:00.000-07:00

Hace ya unos días entré en una gran perfumería con la idea de comprarme un pintauñas, y acabé con mis huesos en una de esas sillas altas de director de cine dejándome maquillar a la ultima moda: con los ojos zainos como el pecado, los labios brillantes y jugosos y la tez pálida y perfecta cual Nefertiti.

Total, que mientras estaba allí sentada como una reinona, con los ojos cerrados me iba diciendo a mi misma de lo monísima que iba a estar comprándome todos esos productos que me estaban aplicando y autoconvenciéndome de que no era tan difícil, que a mi a mi me quedaría igual, !que ilusa¡.

Unos días mas tarde, caí de nuevo en las garras del hedonismo. Volviendo de la depilación, pasé por delante de una peluquería súper glamurosa, a la que me lancé sin pensármelo dos veces, por mucho que estuviera en la calle Serrano, a cortarme un poco el pelo (una buena excusa para entrar en un peluquería ¿no?). Y de nuevo me sentí como una reina egipcia mientras me ofrecían un café, me masajeaban la cabeza con mimo y esmero, y ya de paso, gracias a un sillón con rodillos vibradores, el resto del cuerpo. De antemano sabia que me iba a dejar un pastón, pero me dio igual....

.....porque es verano, hace calor, no tengo vacaciones, en el trabajo me putean, no puedo aspirar a mas de apenas cuarenta metros cuadrados, y como no puedo tener una casa mas grande, no puedo tener una bici con la que perderme por ahí, ni puedo tener perros ni gatos, ni una cocina en la que poder cocinar virguerías y que luego lo lave todo un maravilloso lavavajillas. Como no tengo trabajo estable, pues no puedo mandar a la empresa a la mierda por muchas perrerías que me haga, ni a mi compañero gilipollas por insoportable que sea. Tampoco puedo hacer planes porque como cada tres o cuatro meses tengo que estar pensando en qué voy a trabajar al día siguiente, no puedo disponer de MI tiempo, y como no puedo hacer planes pues tengo que vivir al día...

Aun y así me siento infinitamente afortunada en la vida, así que a pasar el verano lo mejor que se pueda y ahogar la frustración en disfrutar del dinero sin mirarlo mucho, ya que total, no me lo puedo gastar en lo que mas me gustaría. Y es que no les faltaba razón a Los Nikis cuando cantaban aquello de “¿Para que vamos a ahorrar si cada día es uno menos?” en uno de los hits de su último y genial álbum “MÁS DE LO MISMO”...

Mamá, quiero ser políglota

2008-06-22T12:06:00.000-07:00

Si yo supiera escribir y esto fuera un blog serio, aparecerían aquí regularmente columnas o “post” como se dice ahora, hablando de un tema en concreto como pudiera ser música, literatura, bolillos, política, macramé o cualquier otra afición. También podría escribir sobre mi día a día, mis preocupaciones, ilusiones, etc....Pero desgraciadamente para las aficiones soy inconstante por naturaleza y escribir sobre uno mismo continuamente me aburre.

Total, que a falta de otra fuente de inspiración ¿porqué no hablar de Eurovisión?.
Es una lástima para lo que ha quedado este Festival, y no solo por el chikileches que hemos mandado desde este folclórico país, porque ya cada vez mas países mandan “performances” en vez de cantantes y canciones. Aunque al fin y al cabo para permanecer hay que cambiar y el espectáculo debe continuar como decía Mercury. Pero es penoso que éste espectáculo haya sucumbido a canciones insulsas en inglés con coreografías y cantantes al estilo yanqui. ¡Con lo divertido que era antes! cuando los cantantes habían nacido en los países que representaban y cantaban en su lengua, porque aunque todavía muchos lo hacen, ya no es lo mismo, son menos folclóricos, menos originales. Por eso yo creo que ahora se quiere sustituir “lo auténtico” que era lo que marcaba la diferencia entre unos y otros, por a ver quien manda el espectáculo mas sorprendente. Por eso, y porque la gente se ha aburrido de la canción ligera, que por cierto no me extraña nada. Sera cosa de la globalizacion.

De todas formas, de la quema que haría de este año salvaría a dos canciones: la de Francia “Divine” por Sebastien Tellier y la de Bosnia-Herzegovina “Pokusaj” por Laka, a cada cual mas original y sobretodo, pop. ¿verdad que no suena tan mal el inglofrancés, o el bosnio y serbo-croata?:

¿Alguien se imagia alguno de estas canciones emitidas por la MTV o los 40 Principales? Pues eso.

Pero la de Fracia fué mejor la del año pasado, que ademas es complicadísima de cantar porque son dos palabras en francés y dos en inglés a un ritmo vertiginoso, de principio a fin....et je cour, je cour, l’amour!!!!..:

Lo del idioma es solo una cuestión de costumbre; estamos tan acostumbrados a escuchar casi toda la música en inglés, que a la mayoría de la gente le suena feo cualquier otro idioma. Y es que últimamente ando enganchada a Franco Battiato. Día y noche voy canturreando estrofas en italiano (aunque nunca lo he estudiado) ¡y es que es tan dulce!, pero me temo que poca gente puede entender esta debilidad, al menos gente que yo conozca. Este verano vendrá a dar un concierto al Conde Duque ¡y no me lo voy a perder! ¡¡¡VOGLIO VEDERTI DANZARE!!!

También me refresco estos dias con las intrépidas “Les calamités” y su pop desenfadado de principios de los ochenta, y asi de paso practico mi oxidado frances, que desde los tiempos de primero de carrera dejé colgado por clases y exámenes más exigentes....

London Calling

2008-04-21T12:39:00.001-07:00

Gracias a varias noches de insomnio en inhóspitas habitaciones de hoteles de paso y vuelos en ruidosos turbohélices de Iberia he podido terminar de leerme “Historias de Londres” de Enric González, por fin. Por fin digo, porque llevaba meses en la mesita de noche empezado, con un marca páginas hacia la mitad gritándome cada noche ¡termíname de leer de una puñetera vez!
Pues ya está, lo acabé, no era tan difícil, sobretodo porque disfruté mucho de su lectura y es que en no muchas paginas este antiguo corresponsal de guerra describe a una ciudad que no se porqué (igual que le pasa a él) me encanta. La describe a través de vivencias personales y retazos de historia de la ciudad, de sus barrios, de sus personajes, de sus pubs, de sus equipos de fútbol y de la forma de ser de los londinenses.

Fuí a Londres por primera, y hasta hoy, ultima vez hace ya casi diez años. Con mi hermana y dos amigos, y fue un viaje bien raro....Uno de mis amigos a su aire, con el ceño fruncido todo el día yendo por la calle veinte metros por delante como si no nos conociera de nada y el otro vestido con unos pantalones que le dejó mi hermana porque solo se llevó los puestos y no tenia recambio después de calarnos hasta los huesos con una tromba de agua que nos cayó atravesando Hyde Park....(al volver a España nos enteramos que durante aquella tormenta a un tío palmo porque le cayo un rayo en el mismo parque)
Y es que hubo muy buenas anécdotas....como la de montarnos en un carrito eléctrico para atajar en Hyde Park y todo el mundo mirándonos y riéndose sin saber nosotros porqué hasta que nos bajamos y leímos que el carrito era un servicio para viejos o inválidos ... o las peripecias a la hora de la ducha en los asquerosos baños del cochambroso Astor Hostel, o como cuando uno de mis amigos pedía “a bottle of water, please” y no le entendían ni para atrás por mas veces que se esforzara en repetirlo.....

Es una pena pero los recuerdos se van desdibujando con el tiempo y el recuerdo de esa atmósfera opresiva y sofocante del metro de Londres ya no es el mismo. Así como el ambiente y olor de las concurridas calles del Soho, lleno de tiendas y locales a cada cual mas extravagante y tantas otras cosas.
Lo que si recuerdo claramente fue la decepción de Picadilly Circus, la voracidad de las ardillas de Hyde Park, lo bajito que hablaba todo el mundo, que los coches se paraban mucho antes de que pusieras un pie sobre el paso de cebra, los geniales autobuses rojos de dos pisos, los cuales cogíamos al azar sin saber a ciencia cierta donde nos llevaban, el paseo por el Serpentine, el olor a humedad constante.....
Pero sobre todo el autobús numero 12 que cogíamos en el Big Ben y nos llevaba a nuestro hostal en Notting Hill, atravesando por Holborn, Covent Garden, Soho, Mayfair....., claro que por las calles principales.

Y es que en aquel viaje fuí de pardilla total y provinciana (para eso era el primero), mirándolo todo con los ojos muy abiertos, y sorprendiéndome de cosas que hoy me parecerían normales. Y es que por entonces ni tenia internet, ni sabia de que iba, asi que había muchas cosas nuevas y sorprendentes que disfrutar en cada rincón de aquella enorme urbe.

Desde entonces cualquier libro, canción o noticia que suceda en Londres me hace desear volver allí. Espero no tardar mucho.
Además, y volviendo al libro, Enric González me ha caído muy bien. Un tipo que toma pintas en pubs desvencijados, se engancha a telenovelas, intenta adoptar un perro de una perrera pero termina acogiendo a una gata llamada Enough, tiene que ser majo a la fuerza, a pesar de ser supporter del Chelsea, ¡que le vamos a hacer! nadie es perfecto.

NE-CE-SER

2008-04-07T13:30:00.000-07:00

Obviamente esta palabra tiene que venir de “necesidades del ser” porque si no, no me explico porqué en comparación con el resto del equipaje, el neceser es lo que mas me ocupa: !medio trolley¡ y es que todo es imprescindible: champú nutritivo, mascarilla, flú-flú anticaída de farmacia (también para el pelo), cepillo para desenredarlo, cepillo para peinarlo con el secador de viaje (los de los hoteles no valen para nada), pastilla de jabón de barros del mar muerto junto con esponjita de crin para la cara, mascarilla para la cara, esponja normal y botecitos de gel de ducha (cortesía de los hoteles), bastoncillos para los oídos, discos de algodón y loción limpiadora para la cara, cepillo y pasta de dientes, seda dental, crema para las piernas, crema refrescante para pies, desodorante, y un frasco de colonia.....
Lo sé, son muchas cosas, pero por mas que lo intento y aunque sea para dos días de viaje no puedo meter menos cosas, y eso por no hablar del neceser de pinturas (no siempre) y el de medicinas ( siempre, por si acaso).

¿Alguien por ahí puede viajar con menos de esto en su maleta? Que me lo explique por favor, ¡ necesito ayuda !,estoy intentando desengancharme de esta adicción....

Under Pressure

2008-02-28T14:17:00.000-08:00

Si de esta no me he quedado calva ya me puedo despreocupar. Y es que llevo mas de un mes en el que todos los días han sido mas o menos así:

Me levanto, pis, lavado de cara y café rapidito. Me calzo la funda y las botas. Compruebo que lo llevo todo para pasar el día: abrigo, mochila, ordenador, casco y guantes de faena y la cabeza encima de los hombros, muy importante. Todavía no ha amanecido y hace mucho frío. Sin casi cruzar palabra y con la mirada todavía empañada por el sueño, ya estamos todos los compañeros listos en el rellano de la casa. Nos montamos en los todoterreno y salimos pitando hacia el campamento.

Cuando ya hemos llegado todos se repasa el orden del día y se reparten las tareas y los formadores: unos a dar clases teóricas y otros prácticas. Durante la mañana y sin solución de continuidad se suceden una clase tras otra. Casi todos los días a mitad de mañana hay una clase práctica, así que toca ir corriendo al almacén, perfilar la practica y darle el ultimo repaso, repartir las herramientas y ponerse en marcha en formación de dos filas hasta el monte. Una vez en el lugar de la práctica se reparten los grupos y se comienza con un repaso de lo que se va a hacer, seguidamente se pone a los alumnos a currar. Tienes que corregirles mil veces pero con mucho tacto, porque son alumnos digamos, especiales. Pero mejor corregirles hasta la hartura, a que se machaquen un pie con el pulaski, se abran la cabeza con la motosierra (o una pierna, que ya hay algún zahon perjudicado), se quiten algo del EPI, o se apunten con el agua a presión y se saquen un ojo...... No quiero ni pensar si a alguno le pasa algo, porque claro, en cuanto te das la vuelta para supervisar a los demás, vuelven a las andadas.

En las practicas, bueno y también en las clases de teoría, hay que hilar fino porque, además de no quitarme el ojo de encima mis jefes, también están los mandos superiores de los pupilos merodeando, apareciendo en el momento mas inesperado.

Después de intentar enseñar algo en el monte y para rematar la mañana, vuelta a las aulas para dar mas teoría, previo paso por el almacén (las zonas de practicas no están precisamente al lado del almacén) para dejar la herramientas, y llegar a la hora de comer con ganas de zamparte un jabalí, por lo menos.

Rápido, todos en marcha para que nos de tiempo a comer y relajarnos un ratito antes de comenzar las clases de nuevo, a las cuatro. Durante la comida con los compañeros te echas unas risas a costa de las burradas que hacen y dicen los alumnos, pero según avanza la comida nos vamos callando, llegando al postre todos con la mirada perdida hacia el centro de la mesa.
Por la tarde, según el grupo, puede haber teoría o practica o las dos cosas. Otra vez de arriba para abajo...y a paso ligero que se nos hace de noche en el monte.
A las siete ya hemos terminado todos y nos podemos retirar por fin a casa: doce horas sin parar desde que me levanté. Pero todavía no ha terminado la jornada. Cuando llegamos a casa, reunión con los jefes para discutir el trabajo del día y organizar el del día siguiente, ducharse, cambiarse de ropa, preparar algo de cena y hacer las llamadas que no has podido hacer durante el día. Pero no, aun no he terminado de currar, aun tengo que repasar lo que voy a explicar el día siguiente y mirar las presentaciones (que todavía desconozco), a cada cual mas surrealista...

A las doce y pico no puedo mas y caigo como una losa en la cama, por fin puedo bajar la guardia. No hay tiempo para pensar, mañana será otro día (igual).
Cuando llegaba el viernes no me lo podía creer ¿sería un espejismo?.

Pero lo malo no ha sido el cansancio físico sino la presión y hostilidad constante, veinticuatro horas al día durante cinco semanas. El tener que soportar miradas y sombras alargadas cada minuto, juzgándote, casi diría yo esperando un traspiés para lanzarse a la bronca y el reproche. Para colmo al llegar a casa se seguía hablando de trabajo, se cenaba hablando de trabajo y como era de esperar la casa se convirtió en una especie de gran hermano en la que todos (jefes, jefecillos y curritos) hablábamos de las (presuntas) putaditas que nos había hecho tal o cual durante el día, pero claro, cuidando de que no apareciera el mentado en cualquier momento porque dormía en la habitación de al lado.

Menos mal que ya se acabó, que nos dieron “la blanca”, nos licenciamos y salimos despavoridos hacia la vida normal, esa que llevábamos hace mes y pico, al menos por unos meses.

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La Señorita Ana

2008-01-04T08:55:00.001-08:00

Mientras intentaba a toda costa no patinar con los tacones sobre el manto de hojas que cubría a mediados de Noviembre las aceras de toda la ciudad, y me colocaba la bufanda para hundir bien en ella la nariz, pensaba en que a lo mejor, por cosas del destino, aquella tarde me encontraba con la Señorita Ana.
Según me aproximaba a mi destino, me imaginaba que me la encontraba, y que me acercaba y le decía: “-Hola. ¿Se acuerda de mi?”

La Señorita Ana fue mi profesora de lo que en mis años de colegio se llamaba “Ciencias Sociales”, una amalgama de Arte, Geografía e Historia. Me dio clases desde sexto a octavo de EGB y las recuerdo como las mejores clases de todos los años de colegio. Tenia un aspecto un tanto hombruno, llevaba el pelo corto y vestía siempre de camisa, pantalón y jersey. Siempre con zapatos planos y sin rastro de maquillaje en la cara o adornos de ningún tipo. Su voz era grave, profunda y severa. Cuando hablaba, nadie se atrevía a chistar en clase. Además, nos trataba de usted, y eso con once años, impresionaba.

A mi, secretamente me encantaban sus clases, que nos llamara de usted y que fuera tan seria. Cuando sonaba el timbre que anunciaba el fin de la clase siempre me sobresaltaba,!y me daba tanta pena¡, porque yo estaba inmersa en lo que explicaba y me fastidiaba que tuviera que acabar así, tan bruscamente, porque ni ella misma era consciente de que había pasado una hora desde que había empezado a hablar. Lo mejor de todo era que por entonces no había que tomar apuntes, solo había que escuchar.

Escuchar, como una letanía todos los países del mundo con sus capitales, y todos los ríos, montañas y desiertos, o como explicaba la Grecia clásica y las diferencias entre los tres ordenes de capiteles de las columnas (dórico, jónico y corintio, recuerdo), los logros del Imperio Romano, o como relataba la Edad Media, el Renacimiento, la Ilustración, la Revolución Francesa, y sus corrientes artísticas correspondientes: el romanico, el gotico, el barroco....

Porque lo que realmente le apasionaba a la Señorita Ana era el arte. Se le iluminaba la mirada cuando hablaba de pintura por ejemplo, y hasta le cambiaba el tono de voz, volviéndose menos severo.
Nos llevó como mínimo una vez cada curso al Museo del Prado, además de otros museos. Gran parte de las clases de arte las dábamos en la sala de audiovisuales viendo diapositivas. Mientras pasaba las diapositivas, la Señorita Ana nos explicaba el porqué de los rostros largos y cenicientos que pintaba El Greco, los misterios que encerró Velázquez en “Las Meninas”, o la maestría de Goya; la Señorita Ana nos sumergia filmina tras filmina, en las sutiles y etéreas pinceladas con las que Edgard Degas pintaba los tutús de “sus bailarinas”, en los atormentados trazos de Van Gogh, o en las perfectas formas y sensaciones luminosas que transmitían cientos y cientos de pequeñas pinceladas de Monet.

Cuando por fin divisé, entre las ramas de los plátanos, la larga cola que partía de un lateral del museo y se extendía por el Paseo del Prado hacia Atocha, me di cuenta de que no me encontraría a la Señorita Ana. Al menos ese día.

Karaoke

2007-12-31T09:51:00.000-08:00

¿Que mejor forma hay de pasar la última tarde del año mientras otros corren diez kilómetros en manada por las ateridas calles de Madrid? Pues cantar karaoke.
Aunque no tengo ningún cacharro para cantar, ni consola, ni guitar hero, ni micrófono ni nada, lo hago en plan casero.
Bueno, en realidad hay dos métodos caseros: el analógico y el digital. El primero consiste en poner los vinilos o cds en la cadena y con la carátula en una mano y el mando de la tele en la otra a modo de micrófono, ir cantando tus temas favoritos como si se fuera una estrella del pop, del rock o del punk, según se tercie. La forma digital de hacer karaoke consiste en buscar en You Tube los videos de las canciones a destrozar y en otra pagina web buscar las letras y proceder con el “micrófono” como ya he explicado.
Además, para rematar la faena puede uno grabarse con el mp3 y mas tarde escucharse y constatar una vez mas de que canta peor que una gallina afónica.
Hoy me ha dado por el petardeo de Bucks Fizz y su saltarín “Making your mind up” para empezar, luego he seguido por todos los hits (unos quince o veinte..) de ABBA, pasando por los geniales Amaral y he terminando con Cecilia. Menuda mezcla...aunque curiosamente, todas son voces de mujeres...si, ya se, algún hombre hay entre medias, pero no lo parece.

Aquí os dejo alguno de los videos mas “radiados” para que os divirtáis un rato. Por cierto, en este primero de Bucks Fizz fijaos en la coreografía....es idéntica a la del “Aserejé” de Las Kepchup (o Ketchup no sé)....

Making your mind up - BUCKS FIZZ

Gimme, gimme, gimme, A man after midnight!! - ABBA

Waterloo - ABBA

Does your mother know - ABBA

Escapar - Moby & Amaral

Mi querida España - Cecilia

Un ramito de violetas - Cecilia

Nada de nada - Amaral

Dama, dama - Cecilia

Todo tiene su fin

2007-12-23T14:39:00.000-08:00

A pesar de todo, este otoño ha sido el más provechoso en muchos años....

- Las 13 Rosas: trece chicas asesinadas por idealistas. Gasté mas de un kleenex. Muy buena.
- El Hombre de Arena: un gaitero macizo es encerrado en un manicomio por vago y maleante en los años 60 (creo) con amor imposible de por medio. Ni fú ni fá.
-Persépolis: me colé de rebote porque yo iba a ver Dos días en Paris y ya la habían quitado, y ni cuenta me di de que era de animación hasta que empezó. Buena.
-Promesas del Este. Buen ejemplo de película violenta sin tiros.
Viggo Mortensen, pues que voy a contar. Muy recomendable.
-Once: sosa, ñoña, abusa de la música como hilo conductor de la historia. Tiene momentos buenos, pero demasiadas miradas de cordero degollado. Se deja ver.
-Fresas Salvajes: mejor de lo que me esperaba, pero Bergman es Bergman. Densa.
-Final IX Concurso Cortometrajes de la UPM: ganó un chaval griego llamado Milos que hizo un “corto” con una cámara digital en la mano recorriendo la ruinosa cárcel de Carabanchel (Madrid). A la grabación le puso música electrónica, varios fundidos de planos y ¡ala! primer premio del concurso. Llamadme tradicional pero para mi un corto es “una historia”, no una grabación, por muy experimental que sea.

-We will Rock You: horripilante, sencillamente. Todo fue horrible: la historia, la interpretación, los destrozos de las canciones de Queen, el vestuario, las coreografías, el volumen atronador. La entrada fue regalada, menos mal.

-Las Fábulas de Velázquez , además de visita a la ampliación de El Prado: pues la verdad es que éste Velázquez sigue pintando igual de bien que siempre...
En cuanto a la ampliación del museo, por mucho que diga Moneo, para mi el ladrillo visto queda cutre, parece un teatro público de capital de provincias. Por dentro bien pero, ¿realmente tiene tanta superficie como dicen?

-Profundidades (Henning Mankel): bufff, mejor leerla. Creo que los adjetivos que mejor describen esta novela son: frío e introspección. En algunos pasajes demasiado oscura, pero muy buena. Realmente llegas a sentir el frío del Mar Báltico congelado bajo tus pies. Leeré mas cosas de Mankell.
-España Invertebrada (Ortega y Gasset): ciertamente no es para leer en el metro. Todavía no lo he terminado. Interesante.

- Pelle Carlberg: todo un descubrimiento. El mejor concierto en mucho tiempo. Divertido, sencillo y elegante.
- Holmes: para llorar. Mas músicos en el escenario que gente de publico, siete para cinco. Tuvieron la delicadeza de tocar solo cuatro temas. Casi me quedo dormida de pie.
- Los Carradine: tres chavalotes gironinos cerca ya de la cuarentena pero con ganas de dar guerra. Divertidos y originales. Se cortaron y solo cantaron un tema en catalán.

Además, he visto a antiguas amigas de varios ex trabajos y también a los amigos de siempre. Me he reconciliado con la natación, he aprendido a jugar al frontón, he aprendido a dominar a ese engendro que es la bicicleta elíptica, he vuelto al Rastro a tomar cañas, he conocido a gente interesante, he aprendido diseño por ordenador, le he perdido el miedo a la taladradora y he colgado varias estanterías, he pasado una semana en Berlín,

he vuelto ver a antiguos profesores y sin embargo amigos, he paseado por el monte, pero sobre todo he hecho muchas, muchas magdalenas. He hecho montones, para familiares y amigos y siempre muy ricas. De momento hago de tres sabores: bizcocho, manzana con canela y chocolate. Estoy trabajando en un cuarto gusto...

Pero todo tiene su fin. En Enero empezaré a trabajar y gran parte del tiempo libre se irá en estudiar (si, esto nunca hay que dejarlo) en las tareas domésticas, en obligaciones...
Estos meses en paro, y ahora me doy cuenta, no han sido una perdida de tiempo, sino más bien una inversión vital en la que, aparte de hacer muchas cosas, he ido acumulando ganas e ilusión por trabajar en lo que me gusta, de hacerlo lo mejor posible y de enfrentarme al reto.
Pero de momento hay que superar otro: la Navidad. ¡Qué pereza!

Aqui os dejo el "making-off" de mis ricas magdalenas:

La Graduación

2007-12-06T08:48:00.000-08:00

Hace unos días llegó una carta de la universidad para mí, a casa de mis padres. La abrí.
-¿Que es, hija?
- Pues nada mamá, que me invitan a la graduación en la Escuela.
-¡Ah, que bien!
¿Qué bien?. Pues sí, qué narices, hay que celebrarlo, ya vale de complejos absurdos y resquemores inútiles.
No conoceré a casi ninguno de mis compañeros y la gran mayoría serán mas jóvenes y tendrán esa expresión en la cara, mezcla entre ilusión y euforia que caracteriza a los novatos .Y a los que conozca, me preguntarán ¿y que haces ahora?. Pero no me importa, para el final del cóctel espero tener esa expresión en la cara...

La organización nos pide a los graduados la foto de la orla y otra de cuando teníamos cinco o seis años, que proyectarán a toda la audiencia cuando subamos solemnemente a recoger el título. Parece ser que para graduarse hay que pasar por alguna humillación que otra.

Tengo en la memoria grabados momentos inolvidables pasados en la escuela, y uno de ellos es la tarde en que nos hicimos las fotos para la orla, esa foto en la que aparecen las cabezas de mis verdaderos compañeros de promoción y la de algunos profesores también. Aquella tarde, una buena amiga acababa de perder el dinero recaudado para el viaje de “fin” de carrera y tenia un buen disgusto. La convencí para pintarle un poco los ojos y que no se notara tanto lo que había llorado. A la espera de retratarnos, nos quedamos en la puerta del aula donde se hacían las fotos viendo como desfilaban tan serios nuestros compañeros, y partiéndonos de risa, porque aquel día todos habían decidido peinarse demasiado. También vimos pasar a algún profesor bastante sorprendido de haber sido elegido por nosotros para que su cabeza velara por encima de las nuestras en la gran foto. No me extraña que se sorprendiera, pues para muchos era un hijo de puta y era consciente de ello, y es que había gente que pensaba que poniendo a los huesos les daría mas prestigio a su orla. Qué gilipollez.

El otro día saqué la foto del fondo del armario, y me pareció que ¡ha pasado tanto tiempo!. Aquel momento, o mejor dicho, aquel año, fué realmente “mi graduación”, porque a partir de entonces ya nada fue lo mismo. A partir de aquel curso, se acabó lo de faltar a las clases que me daba la gana, se acabo lo de tumbarse al sol en el arboreto para escuchar música y fumar porros, se acabaron los cafés y las risas en la pecera (sala de estudio acristalada), se acabaron los largos paseos desde la universidad hasta la Plaza de los Cubos o para ver tiendas de discos en el centro, se acabaron las cervezas en el Parque del Oeste, se acabó pensar en las musarañas. Se acabó la universidad.

Para “El Graduado”, Simon and Garfunkel escribieron una gran banda sonora, pero para la mía yo escogería , “I’m a Rock” perteneciente a su segundo LP “Sounds of Silence” (1965). Es, sencillamente exquisita.

Noche de lluvia en Madrid

2007-11-20T10:47:00.000-08:00

Es la 1:34, no puedo dormir, y no paro de pensar en esta canción de Los Modelos. No sé porqué. Noche de lluvia en Madrid, es para mi una de las mejores canciones de la historia del pop español, y no digo la mejor porque poner una canción u otra en el altar es siempre cuestión de estado de ánimo. Es tan melancólica, tan evocadora, que mientras la escuchas, o simplemente la recuerdas, es imposible no sentir el ruido de la lluvia rebotando en el asfalto, el olor a mojado, ver las gotas al trasluz de los neones, o imaginarte caminando en una de esas noches de otoño de lluvia en Madrid. Es pura poesía.

NOCHE DE LLUVIA EN MADRID (mp3)

A eso de las ocho comenzó a llover,
estábamos sentados en el banco aquel,
y corrimos a buscar protección,
nos resguardamos bajo un balcón,
frente a nosotros una noche mágica,
de lluvia y neón.

Es una noche de lluvia en Madrid,
no tenemos sitio a donde ir,
todas las puertas están cerradas,
nadie atiende a nuestras llamadas,
y los teléfonos, no dejan de comunicar.

Caminamos despacio, temblamos de frío,
no tenemos prisa, no tenemos destino,
todo lo que puedo recordar,
es una cita en algún bar,
una noche en que se fundieron,
sueño realidad.

Es una noche de lluvia en Madrid,
no tenemos sitio a donde ir,
todas las puertas están cerradas,
nadie atiende a nuestras llamadas,
y los teléfonos, no dejan de comunicar.

Y es una noche de lluvia en Madrid,
no tenemos sitio a donde ir,
todas las puertas están cerradas,
nadie atiende a nuestras llamadas,
y los teléfonos, no dejan de comunicar....

Por fin ha llegado la lluvia y mientras espero a que venga el sueño rescatarme, me quedo escuchando el final de canción mas sobrecogedor jamás escrito.
Para Ale.

Muerte a las arizónicas

2007-11-17T09:33:00.000-08:00

La jornada comenzó como debe comenzar un día de campo, encendiendo un buen fuego. Lo primero, echar las cenizas antiguas por los rosales. Segundo, recoger con el cesto en la leñera, piñas secas, sarmientos, ramillas de encina y romero seco. Con todo esto y un poco de papel bajo la pira ya está todo listo, solo falta la cerilla ¡zzzss!, abro el tiro de entrada y el de salida y el fuego se expande.
Me quedo mirando fijamente como arde, y cuando las llamas empiezan a calentarme mucho la cara y el crepitar hace que me aparte un poco, es la señal de que hay que bajar a coger unos buenos troncos de encina. Muy bien, ya están dentro los troncos, cierro un poco el tiro, me sacudo la ropa y a al tajo, que para la hora de comer ya se estará bien calentito.
Para descabezar a esas bichas que me esperan junto a la valla hay que equiparse como es debido, vaqueros viejos, jersey viejo, calzado campestre, unos buenos guantes, gafas por lo que pueda salpicar y por supuesto mi cantoso casco Stihl color naranja al que es imposible ajustarle nada, ni la pantalla ni los auriculares ni nada, pero total para podar unas tristes arizónicas no hacen falta...., ya, ya se... la gente normal no se pondría casco pero no lo puedo evitar, va en mis genes ponerme casco. Cojo la escalera de toda la vida, tuneada por mi padre, con un escalón extra, y zapatones todoterreno en las patas, que por cierto, debe de ser de hierro fundido, un alargador y el arma homicida: el cortasetos.

En fin, decía antes “tristes arizónicas” pero de tristes ya no tienen nada, porque con el paso de las décadas ya tienen unos buenos troncos y unos tres metros de altura, que hay que dejar en dos o menos. Enchufe por aquí, cable por allá, disputas entre mis padres: -“empieza por la esquina de allí”, -“ no hombre no, ¡pero que haces! debes empezar por el otro lado”...Total, me subo a la escalera, aprieto el doble gatillo y empiezo a cortar las ramas de esos dichosos árboles que tanto aborrezco :¡RACARACARACARACA!. Cuando ya no puedo más, y me rindo a la evidencia de que el pobre cortasetos no puede con semejantes monstruos, aparece mi padre con unas tijeras podadoras enormes con las que mi pinche de jardinería iría por delante. Aun así tuve que tirar de sierra manual, y es que las arizónicas me la tienen jurada.

Por fin, parada para almorzar, pero primero un botijo bien fresquito para la sed. Para reponer fuerzas, un humeante caldo gallego que tiene mi madre preparado. Sobremesa junto a la lumbre, café con leche y de vuelta al curro.

Después de un rato estoy en la zona mas difícil del seto y decido coger una escalera menos robusta para moverme mejor. Craso error, una vez arriba y empezando a cortar, se desestabiliza, Aaaaah!! y al suelo con todo el equipo, casco incluido. Mi pinche, inmerso en las correosas ramas de la arizónica me pregunta al rato, ¿te has hecho daño?. Me sale un, siiiii bajito, mientras me agarro la rodilla muy fuerte. Bueno, no hay sangre, solo tengo la rodilla como una berenjena y varios cardenales. El casco sigue en su sitio y el cortasetos a mi lado, parado. Vuelvo, de mal humor, a la vieja escalera de una tonelada y termino por fin de podar las arizónicas de ¡solo uno de los lados de la parcela!, pero volveré, ¡esta bestia parda no podrá conmigo!
Pero otro día, que esta oscureciendo, y es tarde. A recoger, que la carretera se pone imposible. Bolsa de hielo para el camino y regreso a la gran ciudad.

Algún día me las cargaré de verdad, con la motosierra, las talaré una detrás de otra. Lo mas difícil será convencer a mis padres....

Los lunes al sol (con Pelle)

2007-11-07T07:20:00.000-08:00

Voy a nadar, a la frutería, a pasear por el Retiro, preparo la comida, paso la aspiradora, leo el periódico, escribo, hago magdalenas, navego por Internet, miro el correo electrónico casi siempre vacío, duermo, veo la tele, miro fotos, voy al gimnasio, miro escaparates, me siento en un banco a ver la gente pasar, leo, ordeno el armario, echo curriculums, escribo correos que casi nunca tienen respuesta, voy al cine, me limpio el cutis, plancho, no hago nada, me invento recetas, leo blogs, ordeno libros, voy a conciertos, limpio el baño, voy a ver a mis gatos, cuido a Suka, escucho música, me depilo, veo Cuéntame Como Pasó, voy al teatro, dono sangre, me paseo por la Casa del Libro, veo las noticias, fumo en pipa, tiendo la ropa, voy a la escuela, friego los cacharros.

Bajo a la calle, luce el sol, sigue sin llover y el teléfono sigue sin sonar, nunca suena, pero voy escuchando a Pelle Carlberg: "I love you, you imbecile", y sonrío.

Pansy Division “The Essential”

2007-10-29T13:23:00.000-07:00

Cuando alguno de tus grupos favoritos saca un disco recopilatorio de su carrera y echas la vista atrás te puedes llevar un buen susto, y es que va a hacer casi DOCE años desde que cayó en mis manos una cinta (o musicassette) con lo mejor, ya en aquella época, de esta pandilla de descarados chicos de California. Digo en aquella época porque comenzaron su carrera allá por 1992 y para cuando les conocí ya llevaban tres LPs, casi una decena de singles y un recopilatorio de singles y rarezas.
Me acuerdo perfectamente de aquel momento en el que un compañero de la clase de inglés en la academia me pasó la cinta, “toma, a lo mejor te gustan” así, sin venir a cuento. Pues nada, cogí la cinta y empecé a ojear (en clase) los títulos de las canciones: 1-Horny in the morning (¿?), 2- Vanilla, 3-I really wanted you, 4- Dick of death (¿?)......, algo había en los títulos que no me cuadraba y como llevaba ya un buen rato dándole vueltas en la cabeza le pregunte directamente a mi compa graba-cintas,”oye, que quiere decir Dick”, se giró y me respondió muy serio “polla”, yo hice como si en vez de “polla” me hubiese dicho “zapato” y decidí no preguntarle el significado de “horny” ni de nada mas y buscar el significado de las palabras donde se debe, en el diccionario, jajaja....... Menos mal que no se le pregunté a Nick porque sino, habría entrado en una congestión de vergüenza tal, que hubiese necesitado fumarse varios cigarrillos para salir del paso y seguir con la clase. Y es que no todo se aprende en las academias....

**Portada de "I Wish I'd Taken Pictures", 1996

Cuando llegué a casa me lancé al radiocassette y empecé a alucinar con Pansy Division, por su crudeza, su frescura, su inmediatez, por ser diferentes a todo lo que había oído y por la peculiar voz de Jon Ginoli.
A los pocos días le pedí al susodicho compa que si me podía dejar los CDs de donde había sacado las canciones que aparecían en la cinta. La tarde que me dejó los discos , me la pasé entera enganchada al discman con los libretos y el diccionario en ristre y con cuidado de que no me pillaran mis padres, porque no creo que las ilustraciones (y portadas) que venían en cada disco, con su correspondiente explicación de como poner y lubricar correctamente un condón les hicieran mucha gracia, por mucho que estuvieran en inglés...

Aquella tarde aprendí mucho e interesante vocabulario y el “otro” significado de muchas palabras....: pansy, dick, horny, straight, queer, stick, lick, nibble, suck, cum, cock, cocksucker, hole, back, slut, sweaty, runny, hot, turn on, vanilla, buttfucker, y mas...

Desde entonces soy fiel seguidora de Jon Ginoli y Chris Freeman por sus canciones su simpatía y ¡por sus letras!, ¡ríete de “Queer as folk”!

** Contraportada

Tienen muchas y muy buenas canciones pero para mi la mejor, la que me hace cantar a grito pelado y bailar como una posesa es y por muchos años que pasen “Dick of Death”, además me la sé de memoria desde aquella memorable tarde.

Como de esta no hay video, ahí va otra de sus mejores canciones "I really wanted you".

VIVA PANSY DIVISION!!!!!!!

Pecado Capital

2007-09-20T04:45:00.001-07:00

No hace mucha falta estar muy viajado para darse cuenta de que el haber nacido en Madrid es, no una desgracia, pero sí un pasaporte en ciertas ocasiones incómodo.
El caso es que cuando sales a trabajar fuera de tu ciudad y te preguntan que de donde eres (porque no tienen muy claro de que lado del sistema central situarte...), pues oye se les queda una expresión extraña. Y cuando se enteran de que eres de la mismísima ciudad de Madrid, vamos, que naciste a la orilla de la M-30, pues abren los ojos y dicen:“¡Ahhh!”.

Diferente es si vas de vacaciones, que ya caes mal de por sí, a saber, que estamos en todos lados, que somos una plaga cada fin de semana, vacaciones o festividad que se extiende por pueblos, playas, carreteras y aeropuertos.
Esta claro, los madrileños somos: chulos, prepotentes, altaneros, groseros,... y por supuesto vivir en Madrid es como una maldición bíblica, “¿pero como podéis vivir ahí?, todo lleno de coches, ruido, montones de gente por todos lados...”, lo he oído mil veces.

En una ocasión, estando charlando en el monte con un camionero, no me acuerdo como surgió el tema, pero a la capital y a sus habitantes nos puso a parir en un momento. Yo no decía nada, porque no me dejaba intervenir. Cuando por fin me dejó, le comenté que si, que coches si que hay, y que si, que un poco estresados estamos, y que chulos etc..., pues bueno que los hay en todos los lados, entonces se quedó mudo el hombre. Solo acertaba a repetir que no tenia acento, que no lo parecía... Para sacarle del jardín le comente que igual no tenia acento porque mis padres no eran de Madrid, “¡Ah, bueno mujer, entonces NO eres de Madrid!”. (¡ Ah no?)

El caso es que me debió perdonar el origen ya que al día siguiente me regaló dos botellas de vino (¿o quizás era para que le perdonara yo? jaja), que tal y como me explico le regalaban en la gasolinera habitual, y que claro que como el no gasta de ese vicio pues que era una pena porque ese vino era bueno. Se las agradecí mucho, aunque a mi no me gusta el vino tinto, ¡pero que majo el Gaby!. No sé porqué pero me hizo mucha ilusión el regalo. También aprovechó para contarme que su único vicio es el tabaco pero que como se bebe una barbaridad de agua al día pues que le limpia por dentro todo y que los médicos le dicen “¡pero Gabriel si tiene usted los pulmones como los chorros del oro, usted no fuma, usted nos engaña!”.

Un par de ejemplos mas: en una terraza en La Coruña hace ya mil veranos, pedimos para beber granizados de limón, y va el camarero y nos suelta con descarado retintín que de eso que bebemos en Madrid, no tenían. Hace escasamente un mes, hablando de viajes, vuelos y compañías aéreas etc.., un andaluz me (nos) acusó airadamente de que los madrileños no queríamos que hubiera mas aeropuertos pequeños para que tuvieran que ir siempre a la capital para coger el avión. Yo alucino, ¿habrá alguien que no sea un político que haya pensado en esto alguna vez?.No vale la pena discutir.

En fin, no tenemos remedio, porque al fin y al cabo seguimos siendo un país de paletos ignorantes e intolerantes (TODOS), en el que cualquiera se cree superior y rechaza al vecino. Es una pena.

Pasatiempos

2007-09-09T11:58:00.001-07:00

Después de varios intentos infructuosos de leerme “Un Buen Partido” (Vikram Seth), he desistido para siempre. Y digo para siempre porque ya me leído casi doscientas páginas con letra de Biblia (con recaidas entre medias) y lo único que me provoca este libro es tedio.Yo creo que ya he cumplido como lectora. Lo que no sé, es que hacer ahora con el ladrillo. ¡Qué pena!, con lo que me gustó “Una música constante” (gracias V).

Después de leer algo tan espeso, tenía ganas de algo ligero pero no por ello inferior. Pedí que me trajeran (ya que venía...), aquí al quinto pino donde trabajo este verano, los “Tintos de Verano” de Elvira Lindo.

Estos “tintos” son tres libritos en los que recopila las columnas veraniegas del mes de agosto de tres veranos, publicadas en El País. Ya me los había leído hace mucho pero es que sus columnas me han hecho llorar de la risa de nuevo, para variar y no llorar siempre de pena que ya cansa...
Que tía la Elvira, no terminó periodismo, escribió guiones para las Mamachicho, luego Manolito Gafotas (radio) y ahora vive de la literatura y escribe guiones de cine. ¡Para que luego te digan que sin título no vas a ningún lado! Vistos sus inicios, aún guardo alguna esperanza en el mundo laboral.

En lo que llevo de reclusión forzosa del curro a 800 km de mi casa ya me he visto unas cuantas películas, muchas truños como camiones pero otras realmente buenas.
Por cierto, gracias Mónica por dejarme pelis, aunque algunas no me hayan gustado, no sé que habría sido de mi. Es mucho mejor una peli mala que soportar ciertas conversaciones entre cavernícolas.

La que mas me ha gustado: “Tres colores: Blanco”, la mejor de la trilogía.
Lo peor que he visto: “Love Actually” que es la mejor demostración del machismo occidental.
Y por último una que me dejó indiferente: “Rebelde sin Causa”.

Hay que hacer como la Obregón, que gusta de mezclar piezas de Zara o Berska con trapitos de Cavalli o Dior (sic). Lo que hay que oir...

Mi barrio payés

2007-09-09T11:26:00.000-07:00

Donde vivo es una zona totalmente agrícola y ganadera en donde te encuentras entre campos de girasoles, maíz, alfalfa, arrozales, frutales, olivares, granjas de cerdos, de vacas, de cabras...por eso hay caminos y mas caminos por los que te puedes perder con la bici hasta llegar al mar o a alguna carretera secundaria. Lo mejor es cuando el aire te trae el olor del hinojo que bordea los caminos y carreteras, uhmmm. Para quien no lo sepa el hinojo tiene un olor fuertemente anisado que, en este caso, tiene la cualidad de tapar las pestes inmundas que salen de las granjas o de los campos...

Lo único que anima mi barrio payés es una colonia de preciosas abubillas que se ha instalado para pasar el verano.

Viven en un tramo del camino cercano a una finca de hermosos pinos carrascos. Este pinar es el único arbolado propiamente dicho en varios kilómetros a la redonda, aparte de los tristes cipreses o eucaliptos de las lindes que separan las fincas de un propietario de otro. No entiendo como han podido plantar pinos ahí, en medio del campo, donde cualquier cosa es mas rentable. Alguien tuvo que engañar al viejo payés (¿verdad que en catalán la palabra “agricultor” parece otra cosa? ), sin duda.

Pero a mi lo que me gusta es el monte, donde va a parar. Me gusta por muchas razones, y una de las que mas me acuerdo este verano, es porque el monte jamás huele mal, sea la estación que sea. El monte huele a resina, a mojado, a tomillo, a frio, a jara, a espliego, a romero, a cantueso, a pino, a brezo, a madroño, a verano, a setas, a madera recién cortada...

Pero aquí, como en todas las zonas agrícolas huele que apesta. Además he tenido la buena suerte de que este mes están abonando todos los campos de la comarca con purín o estiércol. Este abonado lo hacen dos veces al año, y ahora es una de esas dos veces.
También influye el tener un gallinero a 20 metros de casa, un corral de cabras a unos 50 y una granja de cerdos a unos 500, sin contar con la peste a azufre que sale del agua del grifo...y por supuesto la peste purín de los campos de alrededor.

Por mucho que se empeñen por aquí, yo de payesa no tengo ni un pelo. Yo forestal, y a mucha honra, oiga.

He atropellado a un Opel Corsa

2007-08-11T10:26:00.000-07:00

Me iba a haber puesto el casco para salir a montar en bici, pero caía el sol a plomo, así que decidí que la gorra blanca pija (cortesía de una cadena de perfumerías) que tengo me vendría estupendamente para librarme del sol. Aun y así me puse las gafas de sol, precavida que es una. Así de fashion me subí a la bici.
Cuando llevaba diez minutos luchando con la burra a brazo partido para cambiar del plato mediano al grande, y ya en las desiertas calles del pueblo me puse a mirar a ver que narices le pasaba al cambio, a la vez que seguía andando, con la mala suerte de que cuando levanté la vista ¡PUM! Me tragué de lleno al único coche que había aparcado en toda la calle. Iba despacio, pero aun y así casi termino pegada a la luna trasera de un opel corsa blanco.! Maldita visera! lo que mas me dolió no fue el golpe sino, hacer el ridículo en plena calle y delante del dueño del coche que, casualmente venia de frente y lo vio todo.Se acercó, sonriéndose a ver que había pasado pero no muy preocupado por su coche, al que solo le quedó la marca de mi rueda en el parachoques. A mi bici tampoco le pasó nada, aparte de lo que ya tenía de serie.

El buen hombre me echó un vistazo a la bici, resultando como diagnóstico, que no tenia solución porque no se qué pieza estaba suelta y tenia que arreglarla. Así continué mi camino, con el orgullo pelín herido y la bici todo el rato raca-raca raca-raca raca-raca hasta que me harté y con una goma de pelo que descubrí en el manillar sujeté la palanca del cambio al freno para que la dichosa pieza no rozara todo el rato con la cadena.

Me he resignado a tener que ir en el plato mediano o en el pequeño, lo cual es bastante incómodo y frustrante porque esta zona es totalmente llana. En fin, a caballo prestado ya se sabe...Por lo demás, es genial poder montar en bici por aquí. Si no me hubiera prestado la bici mi casera me hubiera terminado comprando una en las rebajas del Decathlon, aunque en Madrid no sé donde la habría metido.

Menú playero

2007-07-27T11:52:00.000-07:00

Ayer hizo un calor horrible, así que cogí los bártulos y me escapé a la playa. Como no quería estar pendiente de horarios ni moverme de la playa hasta que me cansara, pues me llevé picnic.
El menú consistió en humus con zanahorias crudas y berros, y para beber gazpachito fresco. Para el que lo quiera preparar ahí va la receta del humus:

Se mezcla en una batidora potente:1 bote de garbanzos cocidos,1 yogur natural, el zumo de 1 limón, un buen chorro de aceite de oliva, agua (según la textura), sal, pimienta, y comino al gusto. No tiene que quedar ni muy liquido ni muy espeso. Se puede acompañar con todo tipo de verduras frescas y con picos o rosquilletas (como las llaman aquí) de pan. Ah!, y se sirve fresquito de la nevera y con un chorrito de aceite de oliva por encima. La forma de comerlo, es ir mojando las verduras y los picos en el humus, nada de cuchara ni tenedor, se come con las manos, para que sepa mejor.

El gazpacho, paso de explicarlo porque todo el mundo sabe mas o menos como se hace, o deberían ya que para el verano es imprescindible: esta rico, fresco, lo preparas en veinte minutos y dura una eternidad en la nevera con lo cual ya tienes siempre un plato preparado.
Hoy me he quedado en casa, y como mi casera esta empeñada en que le cocine algo, he preparado de postre (aparte de dos tortillas) estos higos con queso de cabra:

También tengo en mente hacer un pan de calabacín y nueces, pero no tengo horno y habría que ir a casa de los padres de esta chica y no me gusta cocinar en cocina ajena.

La Calma

2007-07-22T12:22:00.000-07:00

Animada por la música de Police me he puesto a escribir, y es que a la pereza ¡ni agua!
Tal y como prometí en el comentario anterior ahora si de verdad ya he terminado la carrera y vivo con una chica muy amable en un tranquilo (demasiado) pueblo de la Costa Brava.
Después de la tempestad de la defensa del proyecto ha llegado la calma, por fin. Para definir como fué, basta con decir que, ni sumando los cuatro exámenes prácticos de conducir con las dos selectividades lo he pasado peor. Igual suena exagerado, pero ya se sabe que la memoria es frágil y de color sepia y hace ya diez añazos de esos memorables exámenes.

Ahora me avergüenzo un poco de mi falta de control de la situación y de mi bloqueo pero, a pesar de mis esfuerzos, no lo pude evitar... Es curioso, porque normalmente me toca a mi tranquilizar y calmar a los demás en momentos de tensión, y no al revés. Otra cosa curiosa que me ocurre, es que apenas me acuerdo de lo que conté, de como lo hice, de lo que me preguntaron ni de lo qué conteste al tribunal, como si no me quisiera acordar o tener conciencia de esos momentos, ni siquiera me gusta recordarlo. Todo esto suena como si hubiese sido víctima de algo muy terrible ¿verdad?, en realidad, no es ni muchíííííísimo menos para tanto pero para que se me entendiera tendría que explicar tantas cosas que tendría que hacer un blog aparte.
A modo de exorcismo, al día siguiente tiré a la basura absolutamente todo lo que tenia del proyecto y me quedé solo con el material digital. Espero que con este rollo que estoy contando termine de quitarme el sabor amargo que me ha dejado este final de carrera.

La parte positiva que he sacado de esto es que no pienso volver a pasarlo tan mal por un exámen nunca mas, ni aunque sea un tribunal de oposición y me lo juegue todo en un minuto, no merece la pena.

Por cierto que mi casera de momento parece una persona normal. No sé porque me entró aquella paranoia..., no paraba de acordarme de aquella peli, “Mujer blanca soltera busca...”, claro que, en este caso sería a la inversa, la casera sería la psicópata, aunque de momento, ya digo, no lo parece.

Ahora suena “So Lonely”, ¡eso mismo digo yo! y encima es sábado por la noche y mañana domingo trabajo, y en vez de estar festejando por ahí, estoy aquí escribiendo en la cama, so lonely...

Digui?

2007-07-05T08:55:00.000-07:00

Lo siento, lo siento lo siento. Ya se que no se deja un blog sin avisar, pero la causa ha sido de fuerza mayor: acabar el proyecto de fin de carrera que llevo arrastrando mas de dos años...Como hoy por hoy no puedo vivir del aire pues no me ha quedado otra que mientras terminaba el proyecto buscar un trabajo, bueno busqué dos y casualmente me han salido los dos, asique he pasado en mes y medio de achicharrarme en un retén de tierra contra incendios, a técnico de base en la costa, y en medio de todo el lío de los trabajos, cambios de residencia, viajes etc... el remate y liquidación del proyecto por medio. El ultimo trago que tengo que pasar para tener el titulo en la mano es exponer mi proyecto delante de un tribunal. No suena bien ¿verdad?, a mi tampoco. Me dicen que no tengo de que preocuparme pero como se suele decir, el miedo es libre (e irracional). Lo único que tengo que deciros chicos (a buen entendedor...) es que no me ha salido como yo quería y que siento si os he decepcionado con el proyecto, pero a veces las circunstancias son las que son.

Y cambiando de tema, ¿hay algo de raro en que una tía que vive sola, te alquile una habitación en su casa para tres meses sin conocerte absolutamente de nada y te llame guapísima ? o ¿es que soy demasiado desconfiada y asocial? uhmmm... ya veremos que tal.

Cuando vuelva a escribir aquí espero haber acabado la carrera y estar instalada en casa de una desconocida en un pueblito de la costa brava intentando entender el catalán a marchas forzadas.

Mola cuando te cogen el telefóno: ¿digui?

Los viejos, que no me caen bien oye (I)

2007-05-22T12:36:00.000-07:00

Hoy me he desayunado con una entrevista a un señor jubilado que ha creado un partido solo de y para jubilados. Según este señor los jubilados están aparcados, desprotegidos, y olvidados por parte de los políticos, vamos que pinto su situación muy negra.

¡Pero si les tienen en palmitas!, siempre se acuerdan de ellos para subirles las pensiones, les preparan viajes tirados de precio, les hacen centros para que bailen pasodobles y jueguen al tute, tienen entradas gratis (o casi) al polideportivo, al transporte público, a espectáculos etc....
Esto es lo que se llama quejarse de vicio. Pues no le cuento yo a este señor si se tiene menos de 30... Ya sé que suena a demagogia barata pero es que en todos lados cuecen habas!

Dejando a un lado esto y para no parecer una llorica, también se suelen quejar bastante de algo que me fastidia, de que los jóvenes no tiene respeto por los mayores. ¿Por cuales?, ¿por esos que se cuelan en cuanto pueden en cualquier sitio sin respetar el turno haciéndose los suecos?,¿ por los que se te suben a la chepa en la cola del ambulatorio para oír mejor lo que te pasa y encima se meten en tus conversaciones?, ¿por los que pasan por tu lado como un elefante en una cacharreria y te clavan el codo en el hígado mirando hacia otro lado?, ¿por aquellos que van soltando escupitajos por la calle y que encima no tienen el detalle de mirar si viene alguien o no?, o acaso ¿ por esas señoras tan enjoyadas que se van por la tarde de parranda y te miran como si hubieras matado a alguien por ir sentada en el autobús? ya puedes tener calambres en las piernas, llevar levantada desde las siete y volver a casa por la noche, que hasta que no te levantas no paran de acosarte. (para vivir esta experincia recomiendo la linea 53 de autobus de Madrid). Pasan de todo y de todos, que para eso son mayores ¿no? Pues no, no señor, no me da la gana, y no me levanto.

En una ocasión, haciendo cola en el médico, se me plantaron detrás un señor y una señora, que por supuesto no se conocían de nada pero que inmediatamente se pusieron a parlotear a voz en grito entre ellos. Como era de esperar empezaron con la estrategia de siempre. Primero se acercan poco a poco por tu espalda y luego continúan flanqueándote por los lados. Se impacientan. Estiran el cuello para ver a que se dedican las chicas de la ventanilla, que allí no se avanza nada, que tal y que cual. A los cinco minutos, y como yo no me muevo porque hay una linea en el suelo que te indica donde debes aguardar tu turno, ya noto su aliento en el cuello (no exagero).
A esas alturas ya estoy mosqueada, pero me aguanto. Pues bien, cuando por fin me toca a mi, estos dos amables vejetes “me acompañan” hasta el mostrador, sin perder en ningún momento el contacto aliento-nuca. La chica de la ventanilla me dice algo que no entiendo porque estoy mas pendiente de los viejos que de lo que me dice, y cuando estoy apunto de contestar, no van ellos y ellos y me gritan al oido ¡pero que te esta hablando a ti!
GRRRRRR.

Cuando acabé el papeleo, me gire y muy cordialmente y con mucho respeto les sugerí que la próxima vez debían esperar su turno donde esta pintada la raya en el suelo.

La que montaron. Les encanta gritar para dejarte en evidencia, claro, como son viejos la gente pensará que el chaval o chavala de turno algo les habrá hecho o dicho. El que les trates con respeto les da igual.
No dije nada mas, me di la vuelta y me fui. Allí les deje perdiendo su precioso tiempo insultandome, en vez de avanzar el turno.

Ya se que es injusto, pero hay bakalas en mi barrio mas educados y respetuosos que muchos viejos, por lo menos éstos miran antes de espcupir.

Cómo está el patio

2007-05-14T08:51:00.000-07:00

Pero bueno, ¿que esta pasando?, el Atleti gana, el Barça a la deriva y los vikingos relamiéndose. Esto no puede ser! a estas alturas! Y para colmo, la prensa “de Madrid” como la llaman, echándole un capote a los de siempre. ¿Quien me mandaría a mi, meterme en esto?, si hasta me cabreo con los guionistas de las series cuando las cosas no salen bien! Con el fútbol pasa lo mismo que cuando tienes un gato o un perro, sabes que tarde o temprano terminas pasándolo mal, pero no puedes evitar tenerlos y quererlos.

Y luego está lo de Eurovisión...para esto casi no hay palabras. Todavía no salgo de mi alucinación, con la canción ganadora. ¿QUÉ TIENE ESA CANCIÓN? ¡que sosez!¿y la cantante? ¡parecía que le había lamido una vaca! Eso si, las coristas unos pibones entaconaos tocandole la chepa , por lo del refrán aquel y haciendo juegos de manos.
Por favor, si alguien tiene una explicación , aparte de la de que han votado todos los gays y lesbianas europeos y de parte de el extranjero, porque esa no me vale , que me lo explique.
Escuchar el debate de TVE, de después de la gala no ayudo nada, parecía una discusión de taberna en la que unos paletos no paraban de vociferar que en España somos los mejores, que los países del este estaban todos compinchados, que no es justo lo que nos han hecho jope! Menuda pataleta que tenian todos, bueno, menos Mariano Mariano que vino a decir que nuesta canción era una basura.
Penoso.
A mi me gustaban, Francia, Georgia, Paco- Elton-John –Clavel por Ucrania y poco mas. No había mucho (decente) donde elegir. Aqui podeis ver a todos.

La noche eurovisiva estuvo curiosa, nos reímos de NASH , de la virginal cantante irlandesa, de las “picantes” representantes rusas, del bronceado zaplanesco de algun cantante nordico, cantamos Waterloo a coro, nos emocionamos con el himno de Eurovisión y comimos filetes de soja texturizada, empanada gallega y muchos pistachos. La frase mas repetida de la noche fue MAS CERVEZA! para no atragantarnos de la risa, y NOOOOO! cada vez que le daban doce puntos a Serbia.

Otra cosa mas, el diseño oficial de este año me recuerda muchisimo a una marca de compresas, y eso que el patrocinador oficial era una marca de champuses y potingues varios para la cabeza.
Ha sido una edición muy....., no sé, ¿femenina?

Que me perdone la RAE

2007-04-21T10:55:00.000-07:00

Lo siento, a pesar de todas las veces que leo los textos y de las correcciones ortográficas, se me cuelan un sinfín de faltas de ortografía. Es lo malo de no ir poniendo las tildes según voy escribiendo. Además, es la ley de Murphy, me doy cuenta de ellas cuando ya no tienen remedio.
Que queden estas disculpas para todos los comentarios de este blog pasados, presentes y futuros.

....entre fotos y cuadernos, entre cosas y recuerdos que...

2007-04-21T10:19:00.000-07:00

Ya se que no va a quedar nada “cool” pero lo ultimo que no paro de escuchar es a Shakira. Quién me lo iba a decir a mi! Yo, que odio toda música que lleve el calificativo de latino por algún lado. No sé qué tiene esta tía, pero me cae bien, tiene una forma de cantar muy personal y además cuando lo hace en inglés no queda mal, aunque prefiero sus canciones en castellano, como “Las de la intuicion” . El titulo no suena muy bien en castellano pero si en ingles “Pure Intuition”, como a nombre de perfume caro. Alguien, esta harto de oírmela cantar.
Para otro post dejare un “Estudio comparativo del movimiento Indie C-86 en las Islas Britanicas y su influencia a nivel estratosférico” que tengo por aquí escrito..... ;) que cansino el tema ya ¿no?
Por este motivo leo a Pauli. Recomiendo encarecidamente el comentario tiulado WARNING. En él, encontrareis el ya famoso en la red “Los microfonos” de una tal TATAGOLOSA, que pronunciándose con acento caribeño encaja a la perfección con el “espiritu” del numerito del vídeo. En realidad es una danza tribal de apareamiento pero en versión occidental. Al rato empiezas a entender el mensaje: “las tetas: no micrófono, el culo: DOS micrófonos” está claro ¿no? pero “Chupaíta: NO microfAnos”?!!

Para desintoxicar de los dichosos micrófonos, aquí van unas fotillos de Messi. Sí, el del gol clavado al de Maradona.

Los futbolistas (de altos vuelos) en general me parecen unos creidos, chulos, descarados e imbéciles pero héte aquí, a Leo (Lionel)Messi que es la excepción que confirma la regla. A pesar de ser argentino (que conste que no tengo nada en contra de los argentinos) no empalaga. Parece un tío tímido, sencillo, humilde y con mucho talento. Sin duda su gol es mejor que el de Maradona, sobre todo por el caño de lado en el segundo regate, que es sencillamente GENIAL.Solo tiene 19 años, espero que no se estropee. Con el éxito eh?! Con Leo queda inaugurada una nueva sección: Mis Ídolos.
Con el numero 1 MESSI!!!!

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2007-04-21T09:42:00.000-07:00

Después de intentar en varias ocasiones modificar la portada de este blog para poner mis enlaces favoritos, me he dado por vencida, al dichoso Blogger no le da la gana, que mierda.... Menos mal que todavía puedo editar.
No soy mas torpe que cualquiera, pero si mas impaciente y porqué no decirlo con peor suerte. Por ejemplo, en mi ultimo trabajo, al poco de empezar, necesitaba una calculadora, busqué la de windows y por mas que rebusque en las tripas del PC no la encontré. Una vez perdida la paciencia, decidí utilizar una calculadora física, que busqué por toda la oficina, y que por supuesto no encontré, así que tuve que preguntar a mis compañeros. La respuesta era de esperar “pero, utiliza la del ordenador ¿no?” y claro, ante la presión tienes que confesar que no la encuentras por mas que la has buscado por todo el disco duro. En ese momento, ante las caras de interrogación y medio cachondeo te sientes idiota diciendo, “ que no, que no, que mi ordenador no la tiene”. –pero, ¿como que no la tiene?. Primero viene un compañero a mi mesa para demostrarme mi ineptitud, después de un rato, alucinado y rascándose la cabeza llama a otro: “- este controla mas que yo”.Después de cuatro personas (todos ingenieros) y media hora mas tarde, nadie fue capaz de encontrar la puta calculadora de windows. Por lo menos salí absuelta de inutilidad manifiesta.
Lo que mas rabia me dio de todo es la perdida de tiempo para unas simples cuentas. Si hubiera tenido a mano a mi inseparable Casio fx-992s que tengo desde que empecé el instituto hace..... 14 AÑOS!! DIOS!!, escrito impresiona. Esta maravillosa calculadora la hemos utilizado mi hermana y yo durante todo el instituto y la carrera, ella Matemáticas y yo una Ingeniería, y a la vez!! no se ha estropeado nunca y solo le hemos cambiado la pila una vez, hace unos meses. Creí que había muerto y cuando me disponía a prepararle el funeral, bien merecido por llevar tantas chuletas a sus espaldas, una pila nueva la devolvió a la vida. (¿esto es laísmo?)
No puedo decir lo mismo de un montón de artilugios tecnologicamente superiores y mucho mas modernos.

Fe de Erratas

2007-04-20T12:23:00.000-07:00

Fe de erratas:
En los últimos capítulos de Sexo en Nueva York he descubierto que en el apartamento de Carrie han aparecido sospechosamente estanterías con libros. ¿Estaban antes y no las vi? No lo creo...claro que con las pilas de VOGUE (lo dice ella no yo) que tiene repartidas igual se me paso.

GIMME, GIMME, GIMME..(a man after midnight)!

2007-04-13T05:01:00.000-07:00

Estar en paro, tener todo el tiempo del mundo (bueno, casi) para hacer lo que quiera, y tener televisión por cable, me ha llevado a seguir religiosamente una serie que hace unos años odiaba y me parecía del todo patética . Se trata de Sexo en Nueva York. Sí, he de confesar que me divierte, a pesar de todo.
Se trata de cuatro amigas solteras (Carrie, Miranda, Charlotte y Samantha) terminando la treintena, que viven en Manhattan y tienen una vida sexual muy ajetreada. Como siempre que se quiere presentar a la mujer moderna, desinhibida y liberada se cae en los tópicos y en los extremos. Todas las semanas, o al menos muy habitualmente, estas cuatro amigas quedan para tomar café, comer, cenar etc..y hablan exclusivamente sobre hombres y sus relaciones con ellos. Pues bien, si se cogieran esas conversaciones que tienen y se pusieran en masculino y con cuatro amigos (en este caso diríamos las mujeres “amigotes”), nos llevaríamos las manos a la cabeza y diríamos que son unos brutos, insensibles, poco menos que Esteso y Pajares y compañía mirando a las mujeres con los ojos saltones y la baba cayendo. La eterna cuestión es: ¿porque muchas mujeres piensan que para ser modernas y liberadas sexualmente deben comportarse como (algunos) hombres o parecido ?.
Esto lo digo porque yo conozco a mujeres que van de “hay que utilizarlos como un kleneex igual que ellos a nosotras!” (palabras literales) y luego cuando les pagan con la misma moneda vuelven lloriqueando.
No creo que sea esa la forma de liberarse ni de ser moderna, tratar de comportarnos igual que ellos (solo como algunos) como una especie de venganza. ¿No podríamos comportarnos todos de una forma normal?, ¿sin que nadie utilice a nadie?.

Además de esta cuestión, son unas pijas insoportables que cumplen (entre las cuatro) todos los estereotipos femeninos. Se pasan el día de compras, o yendo a la pelu, parloteando sobre hombres y preocupándose por su aspecto físico (jamás salen sin el rimmel puesto).
Otra cosa que me choca, supuestamente son todas muy cultas y estudiadas (periodista, publicista, abogada, marchante de arte), pues bien, en ninguna de sus casas ¡hay un solo libro!, ni siquiera en la de Carrie (la prota) que es la periodista que escribe una columna semanal sobre sexo en un periódico. Esto es preocupante.

Lo peor de todo es que habrá millones de mujeres que vean esta serie que quieran ser como ellas, de hecho puedes encontrarte por ahí blogs y foros en los que se dedican a decir:
¡Quiero ser como Carrie, me encanta su estilo!, o como Charlotte o como las otras, es decir, que el mensaje que transmite la serie es el de hoy día: que las mujeres debemos ser y estas siempre guapas, con cuerpazo, listas, triunfadoras en la vida, comehombres, etc... Lo de siempre.

Después de esta confesión, he de hacer otra: veo series peores pero creo que por ahora ya esta bien :D.

Angel, Pati, bloc y boom! y otras cosas...

2007-04-03T09:44:00.000-07:00

La verdad es que se nota mucho que el nombre de este bloc que estáis leyendo (esto es broma) esta “basado”..bueno, copiado asquerosamente del nombre de un programa de la tele que últimamente sigo con devoción. No me voy a extender mucho en explicar de que va, ni me voy a molestar en poner vídeos, ni en decir lo bien que lo hacen los presentadores, ni en explicar porque me río hasta congestionarme, ni os voy a contar el tipo de sentido del humor de Ángel Martín, ni lo guapo que es, ni nada de nada. Ya sabemos todos de sobra donde buscar todas estas cosas.
Una cosa si que os digo, tenéis que ver “Se lo que hicisteis la ultima semana” en la Sexta.
Bueno, no se si se sabe pero la Sexta es un canal de televisión, para los despistaos, digo.
Lo malo es que a partir de ahora el programa va a ser diario, a las 15:30, cosa que se le habrá ocurrido como una SÚPER IDEA al SEÑOR DE LA SEXTA , para que todas esas personas “inteligentes” (sin acritud eh?!) y con ácido sentido del humor se pasen de canal y dejen de ver para siempre el tomate de mierda, digo el “Aquí hay tomate” para pasarse a ver a Patricia Conde y compañía, en fin que los que lo queremos semanal, tendremos que grabarlo en ese VHS que resiste a las modas (gracias Maryanne y Javi) y ponerlo todo del tirón el sábado por la mañana mientras desayunamos/tomamoselaperitivo/comemos/...

Tenia pensado escribir para la inauguración de este bloc sobre este programa, pero cotufear por la red te hace darte cuenta de que ya esta todo escrito, grabado, comentado, criticado etc, por eso ahora mismo me pregunto el sentido de este bloc, sí BLOC, lo españolizo para así parecer uno de esos bloggers tan snobs que abundan por ahí.

Hace un rato he encontrado uno, de una parejita muy enamorada, Yeyo y Pati. Ellos son guays y poppys pero su blog es PENOSO. Ponen fotos anodinas con unos comentarios de lo mas........indescriptibles!. Por ejemplo, hay una foto de un gato negro de espaldas sentado mirando a un río, y el comentario a pie de foto es el siguiente: “A este gatito le gusta pensar bajo la sombra de la naturaleza”. Otra foto se llama “Gatito pulcro” (se lame una pata), en otra sale Yeyo mirando por una ventana y se titula “Asómate a la window” (Canto en ingleeees!), y encima hay gente que les comenta las fotos!!
La verdad es que no tienen desperdicio si te quieres reír un rato. Aquí dejo el enlace, pero solo para los que no tengáis nada que hacer.

Otro día dejare el enlace de una página de fotos realmente buenas.

Estamos de aniversario!

Según he leído esto (ver enlace anterior) de que en España se estima que hay alrededor de 1,5 millones de blogs!, me ha dado por pensar en la de basura que hay en la que escarbar para encontrar cosas realmente buenas, y no a gente como yo y como tantos otros que perdemos el tiempo para que nadie nos lea.

P.D.

Lo de la foto de los linces es obvio ¿no?. Los linces ibéricos son los animales mas bellos del planeta, además de ser el felino mas amenazado de este mismo. Durante estas semanas de primavera parirán las hembras del "El Acebuche" (bueno, y las de fuera también) y tendremos imágenes en los periódicos y en las noticias que me llenarán de alegría, en compensación por la tristeza que me producirán las noticias sobre abandonos de perros y gatos con la llegada del verano.Malditos!

Si queréis ver linces